有挥手，没有动。就那么站着，望着，像一排一排的木桩。

我走过去。

走出村，走上那条通往北边的路。

那路，宽宽的，平平的，是朝廷修的大路。

路两边的，黄黄的，枯枯的，在雾里看不清楚，像一片一片的黄布铺在地上。

远处，那山，那戈壁，那看不见的远方，都在雾里，模模糊糊的，像一幅没画完的画。

我走着。

那靴子踩在土路上，一步一步的，闷闷的响。那雾扑在脸上，凉凉的，湿湿的。那腰上的刀，随着步子，一下一下的，拍在腿上。

张横走在我身边。他走着，那步子稳稳的，不像昨天那样抖了。他走着，忽然开了。

“韩大，”他说，“到了京城，您打算怎么跟朝廷代？”

我望着前方。

“实话实说。”我说。

他愣了一下。

“实……实话实说？”

“对，”我说，“实话实说。”

他望着我，那眼睛里，有一种光——是那种“我不明白”的光。

我没解释。

只是往前走。

那雾，慢慢散了。

那太阳，从东边升起来，红红的，大大的，挂在那地平线上。

那光照在原上，照在戈壁上，照在那条大路上，照得一切都清清楚楚的。

我抬起，望着那太阳。

那光刺眼，可我望着，没眨眼。

“张大，”我说。

“在。”

“这原，”我说，“真大啊。”

他愣了一下，也抬起，望了望那四周。

“是很大。”他说。

我笑了一下。

那笑，从嘴角扯开，扯得轻轻的，淡淡的。

然后我继续往前走。

一步一步的。

往京城的方向走。

身后，那格尔木，那镇守府，那广场，那血，那，那尸体，那跪着的，那站着的，那喊“韩”的声音，那风，那，那一切的一切，都留在那雾里，留在那晨光里，留在那越来越远的身后。

我走着。

没有回。

车队离开格尔木，往北走。

那条路，是朝廷修的官道，宽宽的，平平的，可那宽平是就着地势的，该弯的地方弯，该陡的地方陡。

车碾在上面，吱吱呀呀的响，像有什么东西在叫。

那声音从早响到晚，响得耳朵里嗡嗡的，到后来，都分不清是车在响，还是自己的脑袋在响。

走了三天，那格尔木，那镇守府，那广场上的血，都远远地落在后了。

眼前是一望无际的戈壁，灰扑扑的，黄澄澄的，除了石就是沙子，除了沙子就是那些矮矮的、的骆驼刺。

那骆驼刺一丛一丛的，长在路边，长在戈壁上，灰绿灰绿的，像一团一团的锈。

太阳毒得很。

明晃晃的挂在天上，像一盆火扣在顶上。

那光打在戈壁上，打在石上，打在那灰扑扑的路面上，反上来，刺得眼睛疼。

那热气从地上蒸起来，一一的，把远处的山都蒸得歪歪扭扭的，像在水里泡着。

那些宪兵走着走着，就把那军服的扣子解开了，把帽子摘了，拿在手里扇着。

那汗从额上淌下来，顺着脸颊流到下，滴在那灰扑扑的路上，一滴一滴的，还没落地就了。

张横走在我身边，那脸晒得通红，像煮熟的虾。他用手抹了一把脸上的汗，甩在地上，那汗落下去，在土里砸出一个小小的坑，旋即就没了。

“韩大，”他说，那声音哑哑的，像嗓子里塞了团砂子，“这鬼天气，热得不像话。”

我没说话。只是走着。

那太阳晒在背上，火辣辣的，像有拿一块烧红的铁贴在皮肤上。

那衣裳湿了，了湿，反反复复的，到最后硬得像一层壳，贴在身上，绷得难受。

我回看了一眼。

那三辆马车跟在后面，灰扑扑的，那布篷上落了一层厚厚的灰。

一辆车的布篷放下来，遮得严严实实的，把里的和光都隔开了。<va/r>lt\xsdz.com.com</var>

那马车走得慢，那马低着，一步一步的，那蹄子踩在土路上，扬起一阵一阵的灰。

母亲就在那辆车里。

这三天，她没下过车。

吃饭的时候，阿依兰把饭送进去；歇息的时候，阿依兰把便盆端出来。

她像把自己关在那车厢里，关在那一片黑暗里，不肯出来见，不肯出来见