望着她那亮亮的眼睛。

那眼睛里的光让他不敢看。

他低下。

低下。

望着自己那软软的东西。

那东西软着，蔫着，垂着，像一只泄了气的虫子。那上面还沾着她的东西，亮亮的，在那光里泛着光。

他开。

那声音闷闷的，沉沉的，像从地底下传上来的，可那闷里还有别的——是羞愧，是懊恼，是那种“我怎么就不行了”的丧气。

“夫——”他说，“本官——本官身体不适。无福气享用夫。”

他顿了顿。

“请夫回去吧。”

那六个字像六块石。

扔在这屋里。

我坐在角落里。

坐在那昏黄的暗影里。

戴着那黑面具。

望着这一切。

那琴早就不弹了。

我的手放在那琴上，那手在抖，在抖，在抖。

母亲直起腰。

那动作很慢。

慢得像那年出租屋里她做完那种事之后——那种慢。

她直起腰，站在那榻上，站在那胖子面前。

那被黑丝裹着的腿在那光里直直的，长长的，白白的。

那腿上有汗，有那胖子的水，有她自己流出来的东西，混在一起，亮亮的。

那上还有那胖子手抓出来的红印，一道一道的，在那白白的皮肤上很明显。

她转过身。

面对着他。

面对着我。

那脸上全是汗。

那汗在那光里亮亮的，从额淌下来，淌过眉骨，淌过眼睛，淌过脸颊，淌到下，一滴一滴的，像眼泪。

可那不是眼泪。

那是汗。

是做那事做出来的汗。

那眼睛亮亮的。

那亮里有笑。

那笑是对着我的——对那个坐在角落里、戴着黑面具、假扮成乐师的。

那笑里有话。

那话是——妈没事。

她从那榻上下来。

站在地上。

站在那堆衣服旁边。

那胖子的衣服散了一地，那便服，那亵裤，七八糟的。

她的衣服也在那儿——那件雪白的狐皮外套，那件黑色的文胸，还有那根丁字裤的黑带子，不知道扔到哪儿去了。

她没急着穿衣服。

只是站在那儿。

站在那光里。

站在那胖子面前。

她望着他。

那眼睛亮亮的。

那亮里有笑。

她走过去。

走到他面前。

弯下腰。

在他那圆圆的脸上亲了一下。

那一下亲得很轻。

很轻。

像蜻蜓点水。

那胖子愣了一下。

抬起。

望着她。

那两条缝里的眼睛里，有光——是意外，是感激，是那种“她居然还亲我”的受宠若惊。

母亲直起腰。

笑了笑。

那笑从那嘴角溢出来，从那的新旁边溢出来。*

然后她转过身。

朝那案子走去。

我从帐篷里出来的时候，太阳已经偏西了。

不那么烈了。

橙红色的光洒在那一片帐篷上，洒在那远处的雪山上，把那雪山染成金红色的，像一座座烧着了的山。

母亲走在我旁边。

她换了衣服。

不是那身黑丝，不是那件狐皮外套。

是另一身——一件藏青色的长袍，厚厚的，暖暖的，一直裹到脖子。

那袍子是新的，料子软软的，滑滑的，是她前几天刚从那个江南商手里换来的。

可那袍子裹不住她。

那藏青色在她身上，反而把那白白的脸衬得更白了，把那亮亮的眼睛衬得更亮了。

那袍子宽宽大大的，可走起路来，那胸还在微微地晃，那还在轻轻地摆——那晃那摆是收不住的，是长在她骨里的，是跳了几十年脱衣舞跳出来的。

她走在我旁边。

手牵着手。

她的手在我手心里，软软的，热热的，微微地湿着。

我们朝驻藏大臣府邸的大门走去。<s>hｔtps://ｍ?ltxsfb?ｃｏm</s>

一路上，她都在笑。

那笑轻轻的，低低的，只有我能听见。

“儿——”她说，那声音